21 septiembre 2012

Hijos tróspidos y las madres que los parieron.


Freak parade total. El programa que junta el chonismo, la lucha de clases, problemas de desarrollo emocional y psicopatías maternas todo a la vez. Que vivan esas madres locas para las que no hay mujer lo suficientemente buena para sus retoños, que toda la que se les acerca son unas zorras que quieren aprovecharse de ellos. Madres que nunca harán felices a sus hijos, aunque ellas no lo crean. Y qué candidatas, madre del beautiful love

Vamos a criticar a degüello analizar detenidamente a cada uno de los candidatos a encontrar el amor (ejem) y a sus madres que merecen por motivos obvios un post aparte:

1. Isidoro: mezcla espídica entre un suricata y un muchacho víctima de devaneos en Pirámide, trabaja en un puesto en el mercado. Hasta ahí todo más o menos normal. Pero claro, entre la risa del Risitas, su fetichismo acerca de las tallas de zapatos  y su cara en sí, a mí me dan ganas de huir.

Tú y tus candidatas: mercadillo shore.
Por no hablar de su señora madre, que no me digáis que no parecía haberse tomado dos orfidales antes de conocer a las pretendientes, amén de su actitud llorona-dramaqueen al enfrentarse a la muchacha transexual. Eso es un palo muy gordo para cualquier madre, por favor.

2. Gabriel: oh mein Gott qué clase de relación edípica y enfermiza tienen madre e hijo. Con un claro problema de mummy issues, el rubio engreído desea encontrar a una mujer como su madre (que está estupenda, eso es cierto).

-Tendremos hijos hemofílicos, madre. -Oh sí, trisomía.

Como su madre. Me apuesto todos mis pintauñas a que piensa en su mamá cuando se está tirando a alguna crédula joven. Esa manera de cogerse de las manos, de manosearse, de mirarse... EL ASCO PUTO. Qué acertados estuvieron en el programa al poner la sintonía de Game of Thrones. El chico es mono y tal, pero no quisiera hacer un trío con su madre. De verdad que no.´
Ah, y una de sus candidatas es una china de 26 años virgen. VIRGEN. Menamoro de su cariz xenofílico.

3. Pedro: el representante homosexual. Un buen maricón nunca puede faltar, of course. Pues la verdad es que, al menos en este primer programa, es el que menos complejo de Edipo parece presentar y el que parece menos colgado.

La camisa negra transparentosa molaba mucho más.
La madre es un cielo, se le nota. Está un poco loquita, pero de manera aceptable y divertida. Es lo que tiene parir un hijo marica, que nunca tendrás que competir con tus posibles nueras. El mejor momento y que mejor define a este sujeto es: "no soy muy de leer. Acabo de leer mi primer libro [agüita] y ha sido la biografía de Ana Obregón".
Maravilloso.

4. Álvaro y Luis Carlos: aquí va a haber mucho tomate, amigas. La competencia entre hermanos (y entre las candidatas y la psicomadre, que menudas son ellas) auguro que será de órdago.

En serio, no sigáis preguntando que qué pasaría si hacéis un trío con una candidata. Al menos hacedlo por vuestra madre.

 Juegan al estereotipo de hermano chulito-hermano sensible, que no digo que esté mal, pero seguro que aquí cambian las tornas. ¿Llegarán a las manos como los gemelos rurales del otro programa de amoríos de Luján? Yo espero un buen catfight entre la madre y alguna de las locas del coño que han elegido como pretendientas, que es lo que esperamos de estos espacios televisivos.

5. Javier: Un chico que escupe fuego y le pide a su madre que le ayude a depilarse el culo. CON CUCHILLA. No necesito más datos para saber que este candidato va a dar mucho juego, además de las candidatas elegidas, todas con cara de estar sacándose un máster en protocolo y diplomacia. Él las quiere muy fogosas en la cama, y ellas se lo van a dar TODO porque oye, para algo han ido.

Le vía quemá to los pelo der coño a la que saserque a mi hiho.
La madre en cuestión está como un cencerro y devora con la mirada a cualquier individuo de sexo femenino que ose relacionarse con el niño de sus ojos. Afirma que todas las ex de sus hijo le tienen envidia por su pelo, sus pechos... que está loca del coño, ya os lo he dicho. Una psicomother de los pies a la cabeza, de las que me gustan a mí, y mujer incapaz de hacer feliz a sus hijo.

Es posible que este sea el único post que dedique al programa por dos razones: porque lo comentaré a través de twitter (@Metalrni), que es un invento cojonudo para faltarse con la gente, y porque con lo poquico que escribo, dedicaré el tiempo a hablaros de otras cosas más interesantes, como algún reportaje del HOLA! o un algún drama que acontezca.

Nos vemos en @Metalrni cuando queráis.

Por cierto, ¿Pilar Rubio y Sergio Ramos? WTF? #semerecenotropost




17 septiembre 2012

VUELTA AL COLE, AL MATERIAL ESCOLAR Y A FALTAR A CLASE PARA IRSE A TOMAR UN GIN CON LA PANDI.

Ave, lectores:

Mira tú por donde me ha vuelto a resurgir el gusanillo de escribir en el blog. En pleno septiembre, el mes de las segundas oportunidades, de coger carrerilla verdadera y empezar paso a paso de manera perseverante... Enero es un mes wannabe, el verdadero quiero y no puedo de los planes de año nuevo. Los coleccionables de tacitas de porcelana, casa victoriana y aviones militares deben comenzar en septiembre.

Cubro mis agujeros emocionales con coleccionables compulsivos.

A partir de ahora quisiera darle un giro a este blog, además de ser más activa. Bueno, ser activa y punto. ¿Van a cambiar los temas de los que hable? Básicamente no, porque voy a seguir escribiendo de lo que quiera, apetezca y me salga del Ohio, en resumen.
Eso sí, pretendo hablar de moda, poner fotos de trapitos y cosas así. Yo aviso, pero os aseguro que tengo un gusto EXQUISITO y os va a encantar seguril. Los cotilleos, inmiscuciones y opiniones sobre la vida privada de la gente pública también será un must de este blog, así como comentarios a propósito de programas televisivos de peor o mejor calaña.
Ahora que tengo una carrera, una de mis metas en la vida es ser una it girl reconocida. Ya lo soy, el problema es que no me conoce ni el tato. Ésa, vivir en el extranjero, hacer alguna especialidad veterinaria y ganar el premio Planeta. Todo se andará.

Alexa Chung, it girl, dj y poco más. Eso sí, mira qué mona.

Por cierto, ¿os habéis enterado ya que ha dimitido la Aguirre? ¿Acaso hay alguien que no lo sepa right now?








28 abril 2011

Cartagenera morena, como guayaba madura...




Creo que ésto lo ha escrito Arturo Pérez-Reverte. No estoy segura al cien por cein, pero tiene toda la pinta. Una a veces se pone nacionalista, chica.

Soy de Cartagena ¿y qué?
Soy de Cartagena: una ciudad que tiene tres mil años de historia y que podría abastecer de solera a media Europa, pues es la ciudad mas antigua de España junto a Cádiz. Fue capital de la España cartaginesa y capital de cada una de las cinco provincias romanas de Hispania. Mis antepasados eran griegos, fenicios y cartagineses; y cuando de jovencito me zambullía en el mar, sacaba ánforas que llevaban veinte siglos allá abajo, enfrente de mi casa. En cuanto a raza también soy distinto, porque mi RH positivo es mediterráneo, antiguo y sabio. En cuanto a peripecias históricas, pues bueno. Mientras los comerciantes, los campesinos y la gente de la iglesia y de la paz se iban al interior - a Murcia- para esquivar las incursiones de los piratas berberiscos, mis architatarabuelos se quedaron en la costa a pelear. Y cuando la primera república, el Cantón de Cartagena se autodeterminó por las bravas, acuñó su propia moneda, poseyó su escuadra, y al aparecer las tropas centralistas no se desbandó como una manda de conejos, sino que resistió seis meses a cañonazo limpio. En cuanto a agravios, para qué les voy a contar. A los cartageneros no es que los hayan puteado histórica y sistemáticamente el gobierno central, las monarquías austriaca y borbónica, la dictadura franquista o los cien años de acrisolada honradez. A los cartageneros nos han hecho la puñeta la administración fenicia, la griega, la de Roma, la bizantina, los suevos, los vándalos, los alanos, los visigodos, el califato de Bagdad, el de Córdoba, el Cid Campeador, los reyes de Castilla, los de Aragón, Napoleón Bonaparte, el general Martínez Campos, la primera y la segunda repúblicas, y el centralismo de Murcia. Mis antepasados pagaron impuestos, palmaron en la Invencible, Trafalgar, Santiago de Cuba, Filipinas, Annual. Y a cambio, recibieron hostias hasta en el cielo de la boca. Saludos.


Y aquí os dejo unas fotos que atestiguan la presencia de un gen raruno que se mezcló con los nuestros:



¡Hostia pijo, que se ma colao!

PD: las fotos chulis no son mías, por supuesto.

16 abril 2011

Muñecos, chinorris y er mihmo coño

Querría haber escrito todos los días un poquito, pero como nunca me daba tiempo lo vomito ahora todo del tirón. Ya sé que es sábado y estoy escribiendo, en vez de estar en un bar volviéndome loca de la peineta como es menester, pero hay que empezar a dosificarse.

La muñeca succionadora.

Hay que ver lo que ha dado de sí el moñeco ese horrendo en los iunaired esteits: se ha montado la de Carrie. Los yankis, muy conservadores ellos pero con una industria pornográfica del copón, han visto en el juguete alicantino nada menos que al mismo Belcebú. Lo acusan de fomentar los embarazos adolescentes (no creo que zagalas de 14 años estén pensando en jugar con muñecas, y menos en ser madres) , la pederastia (sorry, what?) y que los niños piensen que está bien visto dar de mamar en público.
Bill O'Reilly es el presentador de Fox News, y lo ha claificado como "asqueroso, sexista y pederasta". Insisten en que dar el pecho es inmoral y disgusting.
Yo me quedo muerta en la bañera. Un tipo ultraconservador, ultrareligioso y defensor de la posesión de armas (hasta por parte de niños, ojo), para el que suponemos que los representantes del diablo sobre la tierra son:
  • los negros, hispanos y musulmanes
  • los gays y las lesbianas feas
  • las mujeres que dan el pecho/rehúsan acostarse con él/tienen opinión propia/que trabajan fuera en vez de estar en su casa haciendo pasteles de carne y con un sujetador puntiagudo
  • etc etc.
A mí nunca me han gustado los muñecos que guardan tanto parecido al ser humano. Creo que sólo tuve un nenuco, el resto eran Barbies (que era maravillosa y con un montón de complementos), pequeños ponys y playmobiles. Total, es un juguete al que le harán caso unos meses y luego se encapricharán por otro. Pues lo normal.

Zapatero se va a China y la lía parda.

¿Que no va el tío y dice que los chinorris van a darle 9.000 millones de leuros a las cajas españolas? A lo que los orientales han respondido "mila, lo que te vamos a dal es una mielda asín de glande". ¡Ha dicho glande, jajajaja!

Otro día comento más, que estoy cansadita y mañana hay que hacer muchas cosas. Os dejo otro imprescindible documento que me ha pasado mi queridísimo Guille, ideal para ingeniarse nuevas contestaciones a preguntas indiscretas.


La sirenita puta

Os dejo este pedazo de descubrimiento. Propongo aprenderlo de memoria y cantarlo a capella y en canon.

09 abril 2011

Generando pensamientos donde menos lo esperas

Resulta que soy una chica de costumbres, y una de ellas es leerme cada sábado después de comer (imaginad dónde) el suplemente del corazón que dan con el periódico. Que sí, que una es de ciencias y uno de sus libros de cabecera es 1984, pero ello no quita que me lo pase pipa engullendo prensa rosa de pura frivolidad. Que hay que saber de todo en esta vida.

Aparece reportaje a dos páginas de Jaime de Marichalar con el pequeño Froilán, el padre con su síndrome borderline y el chiquillo con el diablo al hombro susurrandole "haz el mal, ¡haz el mal!". El ángel del otro hombro no existe, pues todos sabemos que Froilán es Damien. El Marichalar lleva un mano libres (suponemos que para poder darle collejas al niño cuando sea menester), y el primogénito de la infanta Elena (no sé cómo lo hicieron para tener un hijo que parezca, por lo menos, espabilao) flipa pepinillos en vinagre con una cabina telefónica y juguetea con ella.

Pues a mí esta mierda de reportaje, que peca de "no-noticia" y sólo sirve para lamerle el culo a la Familia Real, me ha hecho pensar, suspirar y darme cuenta de que me estoy haciendo vieja. Nacida en 1985, he usado, disfrutado y odiado las cabinas; desde hacer la parodia de Superman (y no lo de tirarme de un caballo, ojo) a llamar a cobro revertido a cualquier incauto. Veo con tristeza cómo las cosas que puedo recordar con nostalgia o hablar sobre ellas con amigos, llegará un momento en que los niños de hoy y del mañana (mis propios hijos quizá) no tengan ni pajolera idea de qué les estoy hablando. Mis primos pequeños, el mayor nacido en el 95, no han llegado a usar las pesetas. Tengo pánico. Estamos llegando al punto en que los objetos del pasado serán las reliquias del futuro, y en el año 2030 la gente pagará fortunas por un tazo de los Chiquito de la Calzada, o se subastarán videos VHS con programas como Crónicas Marcianas, o considerarán a Take That los Beatles del soft pop.
Tampoco me quiero poner agorera y exclamar que tiempos pasados siempre fueron mejores, porque no lo creo y no quiero ser una carca antes de tiempo. Pero miedo a ser una momia, oh sí.

Y con este post mierdero considero inaugurado este blog de ínfima tirada.